
ვეფხისტყაოსანი
Der Recke im Tigerfell
ამბავი როსტევან არაბთა მეფისა
Mär von Rostewan, dem Araberkönig
იყო არაბეთს როსტევან, მეფე ღმრთისაგან სვიანი,
მაღალი, უხვი, მდაბალი, ლაშქარ-მრავალი, ყმიანი,
მოსამართლე და მოწყალე, მორჭმული, განგებიანი,
თვით მეომარი უებრო, კვლა მოუბარი წყლიანი.
სხვა ძე არ ესვა მეფესა, მართ ოდენ მარტო ასული,
სოფლისა მნათი მნათობი, მზისაცა დასთა დასული;
მან მისთა მჭვრეტთა წაუღის გული, გონება და სული,
ბრძენი ხამს მისად მაქებრად და ენა ბევრად ასული.
მისი სახელი – თინათინ, არს ესე საცოდნარია!
რა გაიზარდა, გაივსო, მზე მისგან საწუნარია.
მეფემან იხმნა ვაზირნი, თვით ზის ლაღი და წყნარია,
გვერდსა დაისხნა, დაუწყო მათ ამო საუბნარია.
უბრძანა: “გკითხავ საქმესა, ერთგან სასაუბნაროსა:
რა ვარდმან მისი ყვავილი გაახმოს, დაამჭნაროსა,
იგი წახდების, სხვა მოვა ტურფასა საბაღნაროსა;
მზე ჩაგვისვენდა, ბნელსა ვსჭვრეტთ ღამესა ჩვენ უმთვაროსა.
მე გარდასრულვარ, სიბერე მჭირს, ჭირთა უფრო ძნელია,
დღეს არა, ხვალე მოვკვდები, სოფელი ასრე მქმნელია;
რაღაა იგი სინათლე, რასაცა ახლავს ბნელია?!
ჩემი ძე დავსვათ ხელმწიფედ, ვისგან მზე საწუნელია.”
ვაზირთა ჰკადრეს: “მეფეო, რად ჰბრძანეთ თქვენი ბერობა?
ვარდი თუ გახმეს, ეგრეცა გვმართებს მისივე ჯერობა:
მისივე ჰმეტობს ყოველსა სული და ტურფა ფერობა.
მთვარესა მცხრალსა ვარსკვლავმან ვითამცა ჰკადრა მტერობა?!
“მაგას ნუ ჰბრძანებთ, მეფეო, ჯერთ ვარდი არ დაგჭნობია,
თქვენი თათბირი ავიცა სხვისა კარგისა მჯობია;
ხმდა განაღამცა საქმნელად, რაცა თქვენ გულსა გლმობია:
სჯობს და მას მიეც მეფობა, ვისგან მზე შენაფლობია.
Einst war König in Arabien Rostewan, ein hochgeweihter,
huldvoll edler Fürst, beflügelt von der Heermacht seiner Streiter,
mild, gerecht, voll Großmut war er, seinem Staat ein kluger Leiter,
unerreicht als kühner Kriegsmann und beredt wie kaum ein zweiter.
Keinen Sohn besaß der König, hatte nur ein einzig Kind,
eine Tochter, sterngleich strahlend, wie die Frühlingssonne lind.
Ganz betört war, wer sie ansah, wurde ruhlos, wurde blind.
Preisen könnten sie nur Worte, wie sie Weisen dienstbar sind.
Thinathin, so war ihr Name, ihn zu nennen, heischt die Pflicht.
Sie gedieh, wie eine Blüte blendend aus der Knospe bricht.
Da berief der Fürst den Rat ein, würdig war sein Angesicht.
Setzte die Wesire um sich und gab feierlich Bericht.
Sprach: „Ich bitt um Rat euch alle. Überlegt und steht mir bei.
Ist die Rose schon im Welken, ist die Blütezeit vorbei –
stirbt sie ab, und eine neue ist im Garten an der Reih;
unsre Sonne sank, und trostlos gibt die Nacht ihr Dunkel frei.
Alter, dieses schlimmste Leiden, will mein Leben grabwärts neigen.
Heute, morgen muß ich scheiden, ja, so ist’s dem Weltlauf eigen.
Welchen Wert kann Licht bewähren, wenn ringsum sich Schatten zeigen?
Laßt denn meine sonnenschöne Tochter diesen Thron besteigen!“
Die Wesire drauf: „O König, Euer Alter tragt getrost.
Denkt daran, daß auch die welke Rose uns mit Düften kost,
hat sie doch vor andern Blumen größre Anmut ausgelost;
und kein Stern wettstrahlt mit Luna, selbst wenn sie als Sichel glost.
Herr, noch blüht sie, unsre Rose. Wer’s verneint, ist ungerecht.
Doch vor Euerm schlechtem Rate wird der fremde, beßre, schlecht.
Also sei dem Wunsch Erfüllung, den Ihr heut als König sprecht:
Herrin sei die Sonnensiegrin, gern sind wir ihr Knapp und Knecht.